NOSOTROS

NOSOTROS

Nosotros, la risa diaria,
el cuento interminable,
los dolores del parto,
las letras que no llegan,
el clima que todo lo fastidia,
lo humedad rutinaria,
los domingos de siempre,
las notas que salen bravas
de las gargantas vecinas;
el ruido que siempre me mata,
nosotros en este invento sin inventarios.

La historia confundida,
las preguntas recurrentes,
la risa sin risa, el sonido constante,
la música que no dice nada,
los pasos de baile,
lo que somos, sin ser nada,
el mundo que se expande,
las oportunidades que se esfuman,
un intento por ser diferentes,
los comentarios agrios,
los domingos de siempre,
lo que somos en esta excitación colectiva,
donde unos se casan,
donde otros se mueren,
donde los embarazos se han multiplicado;
nosotros con este ruido,
con estas salas de cine frías,
con las cervezas que no nos tomamos,
nosotros los de siempre, en solitario.

Nosotros, que si acaso somos amantes consumados,
que nos vamos pariendo, que nos va doliendo
la historia sin pasado, que nos cubre el enojo por nada,
que nos traga el silencio, que nos traga la histeria
que nos duerme el silencio y en el silencio nos mata,
nosotros que de noche dormimos preocupados.