Fronteras…
En nuestra pequeña ciudad,
la muerte se aparece todos los lunes,
aquí todo es fronterizo,
los autos, las aves, el río,
existe un río para los de este lado,
como otro río para los del otro lado,
aunque no sé para quien son las muertes,
sí para ellos o para nosotros.
De aquel lado la muerte,
se aparece los días de compra
cuando te encuentras
mucha gente en las calles,
así puede escoger a gusto,
aunque si pones atención
todos los días son iguales,
que bien se podrían llamar
lunes sin problema alguno,
lo cierto es que todo es fronterizo,
el auto del vecino,
el perro de la esquina,
la ropa interior, los sueños,
las dudas, todo al borde,
al limite y para pasar
siempre se debe pedir permiso.
Aunque la muerte no precisa de permisos y
no le importan los limites;
en ocasiones me pregunto
por sus territorios; o
por qué arrebata las vidas a mitad del río,
sin saber sí es la muerte del otro lado, o
la de este lado la que esta haciendo su trabajo,
qué es el otro río, qué es de ellos,
qué es de nosotros, qué es de todos.
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